notas históricas pseudo-verdaderas

"El italiano Francesco Petrarca (1304-1374) fue un gran estudioso y admirador de los autores clásicos grecolatinos, por lo que es considerado como uno de los primeros humanistas y precursor del Renacimiento. No es de extrañar por eso que escribiera en latín algunas de sus obras. Sin embargo, la fama de Petrarca se debe a su poesía en italiano: "Triunfi" ("Los triunfos"), poema alegórico a la manera de Dante, y "Canzoniere"("Cancionero"). Este último está compuesto de 300 sonetos y 49 composiciones varias (canciones, baladas y madrigales). El tema central del libro es su amor -no correspondido- por Laura. Ésta ya no es sólo la "donna angelicata" de Danre, sino una mujer real, aunque idealizada, primero por la lejanía y la imposibilidad de alcanzarla, y después por la muerte; una mujer que despierta en el poeta sentimientos y deseos plenamente humanos. Con el "Canzoniere" aparece en la lírica la introspección amorosa y el análisis minucioso, rico en matices, de los sentimientos personales."
Antes de que Laura muriese, cuando el poeta se encontraba en el paroxismo de sus sentimientos hacia ella, él le presento de viva voz, acompañado musicalmente por un trío de bardos, los primeros versos de su poema. Ella lo desairó, tachándolo de suave y sensiblero. Esto, sin embargo, no desanimó al poeta, quien semana tras semana atravesaba Florencia de punta a punta hasta llegar a los pies del balcón de su amada, y una vez allí se ponía a entonar los sonetos de su obra, acompañado siempre de sus fieles bardos, quienes por unos florines rasgaban las cuerdas de sus mandolinas, golpeteaban el pandero y soplaban con vehemencia la gaita de siete colores.
A cada visita del poeta, a Laura se le crispaban cada vez más los nervios, pese a que trató de combatirlos con múltiples tisanas y remedios caseros. Con el paso del tiempo, su ansiedad se tornó enfermedad y, pocos meses después, murió. Algunos estudiosos le atribuyen a Petrarca la responsabilidad de la muerte de su amada, y así explican la intensidad del "Canzoniere". Otros, prefieren guardar sólo el recuerdo de aquello que el poeta le dio al mundo: la nueva lírica, con introspección amorosa, la serenata al pie del balcón y el acoso sexual musical.

John Maeda via The universe will fly like a bird:

Amidst the attention given to the sciences as how they can lead to the cure of all diseases and daily problems of mankind, I believe that the biggest breakthrough will be the realization that the arts, which are conventionally considered ‘useless,’ will be recognized as the whole reason why we ever try to live longer or live more prosperously.

Los gatos de la madrugada

No sabíamos si era un bebé o un gato.
Lo que fuese que estaba chillando de una forma tan aguda y punzante, además de tener tanto aire en sus pulmones como para alimentar a un grupo militar de gaiteros, debía estar sufriendo una inimaginable serie de tormentos. Cada grito era lanzado con furia y resentimiento hacia el mundo. Seguro que si hubiese tenido algún significado, habría sido ofensivo. Y como estaba cargado de tanta intensidad, llegamos a la conclusión de que no podía ser un bebé: nadie que haya vivido tan poco en este mundo puede gemir de esa manera.
Curiosamente, resultó que el causante de los chillidos no era un "él". Era una gata (aunque seguro hubo un "él" involucrado). En algún lugar escuché que los gatos, o mejor dicho las gatas, no disfrutan nada acerca de la copulación: sus compañeros les provocan tanto dolor que ellas gimen como si les quemaran las entrañas.
Bueno, ahora al menos sabemos que alguien en el edificio sí se entrega a los dictados de su especie. ¡Enhorabuena, tlatelolcas!
Este episodio de demostración pública de afecto no se ha limitado a aquella ocasión en que mi hermana y yo descubrimos que la marquesina de nuestro edificio es un hábitat ideal para los gatos ferales. Muchas noches del año nos han despertado los gritos de las gatas. Ahora, claro, se ven las consecuencias: anoche pudimos ver desde la ventana una camada de 4 0 5 gatitos jugando al equilibrista en las terrazas. Cuando corrimos la ventana para ver mejor, la gata madre volteó hacia arriba y se nos quedó mirando todo el tiempo que nosotros hicimos lo mismo con sus críos. Los chamacos iban y venían por la marquesina a placer, tirando algunos zarpazos inofensivos, o persiguiendo su propia sombra proyectada por los faroles de la calle. Al poco tiempo se aburrieron y se refugiaron en la oscuridad de los nichos del edificio. La madre los siguió, no sin antes dedicarnos una mirada de amenaza.
Esta novel familia de gatos no es, ni por asomo, lo más representativo de la felinidad de nuestro edificio.
Ojalá.
Hace un par de años, en plena madrugada, me disponía a salir del edificio con mucha prisa, pues se me hacía tarde para la escuela (en aquellos tiempos las clases se daban en la mañana). Cuando di vuelta al cubo del elevador, me topé con un concilio de gatos. Había cerca de 10 felinos, sentados cara a cara en disposición circular frente a la puerta principal del edificio. Algo se traían entre patas, porque al darse cuenta de mi presencia todos voltearon a verme y me dirigieron una mirada que decía: "¿Vas a quedarte viendo todo el día, niño, o vas a tener la inteligencia suficiente para largarte de nuestro lugar de reunión?" Con mis 20 años a cuestas, me habría sentido ofendido por el mote de "niño", pero, inquietantemente, no lo escuché. De hecho, no había escuchado nada ni siquiera antes de toparme con el concilio. Los gatos estaban simplemente ahí sentados, observándose los bigotes, jugando a ver quién parpadeaba primero. Por ello, creo que lo que más les molestó de mi presencia no fue la interrupción de su reunión, sino la ruptura del silencio causada por el "¡Buenos días!" que instintivamente salió de mi boca cuando crucé el portón. Sólo después reparé en lo extraño que resultaba saludar a un grupo de gatos... que no conocía personalmente.
Una magnífica adición al freak-show gatuno de mi edificio es el gato que no sabe maullar. La primera vez que lo escuchamos, mi hermana y yo pensamos que quien estaba haciendo ese sonido era uno de los dos. Pero nos vimos las caras, medimos nuestro talento de ventriloquia y descartamos definitivamente la idea. Lo que escuchábamos en el exterior era un maullido lastimero, demasiado armónico y elocuente. Sólo pudimos calificarlo como de fingido. El gato no sabía maullar e imitaba los sonidos que oía de los otros gatos. Tristemente, nadie le enseñó tampoco a ejercer sus dotes actorales. Maullidos mal actuados, que ni Félix ni Don Gato habrían de aprobar jamás.
Hasta ahora me he divertido mucho viendo a los gatos que habitan la madrugada de mi edificio, período que mis vecinos humanos no se han preocupado por llenar. Y me emociono al pensar en todo el entretenimiento que aún me tienen preparado. Por ello, siento que es un deber moral retribuirles algo de lo que me han dado. El siguiente veintitantos de marzo me uniré por primera vez al movimiento global y practicaré el día de "Cuéntale un chiste a un gato".
Aunque no se ría.